Raiva

Enraivado, assim vivia ele.
Sempre acordava com o pé esquerdo, mau humor e raiva. Sentia aquele sentimento tão cru e vazio no peito, deixando marcas irreversíveis no coração. Sentia raiva do céu, seja ele limpo ou nublado. Raiva do sol, seja ele quente ou ameno.
Sua namorada o emputecia, essa era a palavra. Simplesmente pelo seu vestido curto ou pela forma carinhosa que ela o tratava na frente dos amigos, dando um ar de "menininho" diante dos amigos super machões.
Sua mãe o irritava, simplesmente porque ela o queria bem. Se preocupava com o filho e seus atos e só tentava ajudar. Em troca recebia respostas cortadas e grosserias inexplicáveis, sem sentido algum.
Seu chefe era o pior homem do mundo. Só porque ele o queria ensinar a ser um líder, mas ele estava com raiva demais para se preocupar em como saber ser um. Sentia ódio se era tratado com ignorância e desprezo se era tratado com ingenuidade ou serenidade.
Seus amigos eram sem graça, pois não faziam nada de interessante... para ele. Sempre eram os mesmos lugares, as mesmas pessoas e as mesmas conversas. As mesmas piadas e as mesmas risadas (falsas, na opinião dele), as mesmas discussões.
Seu vizinho era invejado. Sua grama era mais verde, sua casa era mais organizada. Sua vida era mais feliz. Ou ao menos parecia.
Uma sombra encobria sua cabeça, noite e dia. Suas entranhas eram remoídas, assim como seu sorriso, que não dava sinal de vida fazia uns bons oito ou nove anos. Sua raiva o fazia desejar o mal para todos.
Mas mal sabia que a raiva só faz mal para aqueles que a sentem...