O mais estranho de tudo é você ficar horas em frente a uma tela branca, sem idéias para pintar. Quais tintas devo usar? O que devo retratar? Contarei uma história real ou simplesmente deixarei minha imaginação guiar minhas pinceladas?
Pego uma caneta e olho para o papel intacto. Folha lisinha, sem sequer uma orelha nas pontas. Sobre o que devo escrever? Devo lhe contar através de uma carta ou transcrevo sobre poesias?
Conto a história de grandes heróis que salvam princesas ou de centenas de crianças que morrem por dia de fome em todo o mundo? Faço da vida a matéria, ou entrevisto o amor?
Abro o livro de anotações e procuro uma folha em branco. Qual receita eu passo a diante, a da felicidade ou a do sucesso? Por que não as duas juntas?
Encontro a velha câmera do meu avô, mas que cena eu filmarei? Focalizo a lua e deixo que sua luz brilhe sob a lente suja, ou simplesmente levo a vida e faço dela um novo filme? Subo no palco e me faço ator, mostrando quem eu sou, ou simplesmente espero as cortinas vermelhas se fecharem?
Faço de tudo para ter ou apenas vivo na esperança de sonhar?
São essas as perguntas frequentes da minha vida.
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